Estas son mis Dr. Martens, bonitas ¿verdad? Estas botas forman parte de mi fondo de mi armario desde que tenia 13 años y si no fuese por ellas es posible que hoy tuviese cuando menos una neumonía.

Ayer pasé mucho frio y me mojé, bueno mejor dicho, me empapé, porque sólo se nos ocurre a P y a mi irnos a buscar un piso para ella el día que más llueve del año, la situación desencadenó en mi en un frío metido hasta el tuétano y un ligero dolor de garganta, así que me acosté muy pronto con mi bolsa de agua caliente para intentar remediar el frio y rezando porque las anginas no volvieran a aparecer.

Hoy me he levantado sin molestia alguna, estoy segura de que mis Martens una vez más me han salvado de una semana de fiebre extrema, porque ya se sabe que el tener los pies secos hace mucho contra las enfermedades…

Me encanta la historia sobre los primeros años de los Beatles, su paso por Hamburgo, su look pre-beatle, sus primeros y extensos nombres, además tengo especial afecto a la figura de Stuart Sutcliffe.

Sutcliffe no era un buen músico, ni siquiera sabía tocar el bajo, pero era el mejor amigo de John, por esa razón estaba en la banda. Paul, en un principio, apoyaba la decisión diciendo que era mejor tener un bajista que no sabía tocar que no tenerlo, así que entre John y Paul le convencieron de que se comprase un bajo Hofner y se uniese a los Silver Beatles.

Tras el paso de los Beatles por Hamburgo Stuart no regresó a Inglaterra, abandonó la banda, él no era un músico como los demás, él era un artista, así que se quedó junto a la fotógrafa alemana Astrid Kirchherr en la gran Alemania para desarrollar su arte,  desgraciadamente murió a los 21años de una hemorragía cerebral.

A grandes rasgos esta es la historia del denominado “Quinto Beatle”, claro que hay muchas disputas con John por un sinfín de problemas y otras con Paul por su inutilidad con el bajo, que no me apetece contar y entre todo esto están un joven George y un olvidado Pete Best.

Ahora que escribo esto recuerdo que aún no he encontrado el libro sobre John Lennon escrito por Cynthia Lennon y como aún no le he sacado el gusto a comprar libros por internet esperaré a verlo en algún estante.

Vuelvo a casa y posteo, no tengo sueño, la noche ha sido rara, pero divertida finalmente, la amoxicilina no me ha dejado abusar, a pesar de mis deseos por hacerlo, hay que procurarse una buena salud de cara al puente de Mayo.

Aún así, My generation, Smell like teen spirits, Girls and boys (yo nunca pincharia esta canción pero…) y sobre todo Beautiful ones han puesto la guinda al pastel, sin olvidar ese lento y que dejaré que vengas a verme al recreo del instituto, aunque claro no durarás más de tres días, somos jóvenes, no es nada personal, tu y yo tenemos distintos intereses, a ti te gustarán otras mujeres, a mi otros hombres xD

De camino a casa escucho cosas sobre Cuenca, hablan de sus maravillas, pero ¿nadie se acuerda del Inglés de Cuenca? ¿Acaso solo es una reminiscencia de mi adolescencia que solo yo recuerdo?, en todo caso espero que mis anginas no se revelen tal y como se ha revelado el horoscopo…

Llego a casa, es curioso, tengo dos contactos de msn con el mismo nick, “¿Se va a comer esa grapadora?” a mi también me hace gracia pero Brian y Stewie son sensiblemente mejores.

No pensarías que me iba a rendir ante ti tan fácilmente, ¿verdad? Me has reducido durante cuatro días, pero yo soy mucho más resistente, ni tú, ni nada, ni nadie me va a parar ahora, este letargo me ha renovado, necesito del mundanal ruido y mañana será todo mio.

PD: Ahora vete y no vuelvas, no te atrevas a volver dentro de dos semanas!!

Una de las cosas que más me gustan en este mundo es dormirme acurrucada mientras me cuentan alguna historia, pero como desgraciadamente el romanticismo ha muerto me tengo que conformar con la radio o la televisión.

Ayer el narrador de Pesadillas de Stephen King me estaba llevando de la mano a mi febril sueño reparador y con tan mala suerte el programa terminó dando paso al infumable show de Eva Hache, entre sueños me disponía a estirar el brazo y apagar el televisor cuando escuché “Esta noche tendremos a Los Ronaldos con nosotros presentando su nuevo disco”.

No es que me gusten especialmente Los Ronaldos, sus canciones me hacen gracia, no más, pero Coque Malla, junto con Javier Andreu de La Frontera, forma parte de mis mitos sexuales de allá cuando servidora tenía unos 6-7 años, así que me solté de la mano de Morfeo y aguanté una hora el terrible programa hasta que Coque salió con su camisa negra, luego dormí feliz.

“Tendría que besarte, desnudarte, pegarte y luego violarte hasta que digas sí”

Hoy pensaba dormir toda la tarde, hacer mi cura de sueño particular, me siento terriblemente cansada, como si tuviese que arrastrar una piedra de 500kg cada vez que me muevo, primavera, semana santa, hospital y un largo fin de semana me pasan factura, ahora incluso me duelen las articulaciones, pero acabas de llamar, estás en casa y me quieres ver, hace meses que no nos vemos, ¿a quién le importa el sueño?

Sabía que venías este fin de semana, pero tú también sabías que yo estaría ocupada, pensé que ya te habrías ido y tendría que esperar un par de meses más para verte, echo de menos no poder verte siempre que quiera, que estés tan lejos, los partidos Barça-Athletic ya no son lo mismo sin jugarnos la consumición, odio que no tengas internet y no poder mandarte mails, por extensión de esto último no leerás estas lineas, aunque sé que sabes todo lo que digo, odio no saber de ti a diario y sobre todo odio que tu golf blanco no se pare en mi puerta al menos una vez por semana.

Ahora tendremos que hablar del mundo en cuatro horas, haciendo nuestro particular “mi vida en 240′”, alegrías, penas y consejos, tu dirás “Madrid” yo diré “Barcelona”, y nos daremos cuenta, una vez más, de que ya no somos unos niños, de lo mucho que hemos cambiado y a la vez, de lo iguales que seguimos siendo.

Dormiré otro día, puede que el fin de semana haga una cura intensiva de sueño, si no la hago acabaría llegando a gatas a Barcelona y no estoy por la labor, pero por el momento hoy me olvidaré de mi cansancio extremo, de que no respiro con naturalidad, del calcetín alojado en mi garganta, de los niveles de polen y demás factores que entorpecen mi vida…

Este no es el post que tenía en mente, el conformado en mi cabeza hablaba sobre el paro, el fin de semana y de cómo acuñar monedas por 50cts, pero para algunos no es ningún secreto que llevo unos días en paro, que disfruté cada minuto del fin de semana y que el procedimiento de acuñado de monedas no es un buen negocio.

Hoy he apadrinado una palabra (bueno dos, con un poco de trampa), este acto es una de esas cosas aparentemente sin sentido que me emocionan terriblemente y hacen que una sonrisa brille en mi cara sin motivo alguno.

El apadrinamiento de palabras, se trata de una iniciativa que trata de rescatar del olvido algunas de las palabras de nuestro idioma (más información aquí) en un principio lo intenté con “fetén” palabra que suelo utilizar con cierta frecuencia, pero como ya tenia padrinos decidí tirarme de cabeza a mi otra de mis palabras favoritas, que no es otra que “gocho” y pude apadrinarla, luego pensando un poquito más me di cuenta de que “compango” no tenía padrino y obligué a mi señor padre a darla de alta.

Así pues me enorgullezco de haber amadrinado “gocho” y de haber propiciado el apadrinamiento de “compango”, en estos momentos mayor felicidad no sería posible.

La ronda lírico pasional comenzó el Miercoles Santo, como cada año los papones me han incordiado terriblemente cortandome las calles, la matanza de judios se ha aproximado al genocidio, las salidas han superado con creces a las entradas, he odiado a la gente que abarrotaba los bares y he escuchado eso de:

“Y siguiendo tus costumbres
que nunca fueron un lujo
bebamos en tu memoria
una copina de orujo”

Un año más he sobrevivido a la Semana Santa, aunque cada vez me cuesta más recuperarme de sus efectos secundarios…

Nena deja el movil en casa, o bien deja de llamar a gente mientras estás de fiesta que molestas…

Te despiertas contenta despues de unos maravillosos sueños lisergicos, con unas ganas terribles de ver Quadrophenia y es lo que haces, una vez más deseas la moto de Sting y un novio mod que se pegue con cualquier rocker, te sientes inspirada y decides volver a ponerte el pelo rojo y hoy tienes cita en la peluquería, pero llegas a la peluquería…

…Ves que la peluquera accede a todo tipo de peticiones a ti te dice “lo siento no me da tiempo, ven la semana que viene”, lo aceptas, la pobre tiene mucho jaleo, llega tu turno y comentas que no te corte mucho por detrás que tienes pensado en verano atarte coleta y obtienes la respuesta “en verano lo deberias llevar mas corto y asi no tendrías problemas de como cortartelo hoy” y te dan ganas de darte la vuelta y decirle “claro hija en verano mucho más corto, coge tú el secador en verano y doma tú mis rizos y mi pelo de rey león”.

En fin que me ha cortado una micra de pelo, eso sí, me ha clavado como si me hubiese cortado 3metros, como la pobre es un poco necia no ha entendido el termino “raya al lado” y ha decidido que la raya al medio con el flequillo de lado era lo que yo quería, en fin, que ni de coña voy yo la semana que viene a pintarme el pelo, esa mujer no me vuelve a tocar, puedo esperar por la otra peluquera los eones que sean necesarios, ahora voy a recuperar mi rubio original, me pondré al sol a que me salgan pecas, luego parecerá que tengo 15años pero al que no le guste que no mire.